Ouf ouf ouf...

Dimanche soir... Tranquille... Quoi faire ?

Louer un film.

N'importe lequel.

On mène une belle vie, on devrait pas être trop trop malchanceux dans notre choix aléatoire.

Erreur.

"Cadavres" d'Éric Canuel...

...

Calvaire...

Les boules de Julie LeBreton surexploitées.

Patrick Huard qui se moleste en regardant sa soeur à travers le trou du mur alors qu'elle est terrorisée par les peintures à caractère sexuel peintes sur les murs de leur défunte mère

Cibouare...

Christian Bégin qui pue, qui pète et qui sent la cigarette, assis sur le bol de toilette d'où émane des bruits de pets...

Patrice Robitaille qui, pendant les 5 minutes durant lesquelles il apparaît à l'écran, me fait oublier qu'il incarne pour moi, le reste du temps, un acteur phare de ma génération...

Et Gilles Renaud... Gilles Renaud tabarnak ! Toujours aussi dispensable. Autant remplaçable. Après lui avoir vu la quesh dans "Cheech", j'aurai aimé être averti que d'autres cinéastes avaient l'intention de donner suite à sa carrière circulaire, c'est-à-dire une carrière qui tourne en rond et qui aurait gagner le Tour de France avec maintes longeurs d'Avance cette année tellement ça fait longtemps qu'elle tourne dans le même sens...

Jesus Christ...

Une chance que mes grands-parents sont presque tous décédés. Ils n'auront pas eu à subir cette chose.